Bamakdo

Métro Place de Clichy.
Fringale, fatalité du fast food. Difficile de se nourrir dans les grandes villes. Il faudrait écrire un livre là-dessus. Huysmans l'a très bien fait dans A Vau-l'eau, qui raconte les tribulations d'un commis aux écritures incapable de bien manger. Ca se passe au XIXème siècle, 130 ans plus tard rien n'a changé. Manger c'est une chose, bien manger en est une autre. Mais je m'égare.
Me voilà dans le fast-food de la place de clichy à une heure avancée, je m'attends déjà à faire la queue parmi les citadins branchés, les toxicos du cru et la marmaille affamée.
J'appréhende les néons aveuglants, l'odeur de steak carbonisé, les holoburgers qui vous foncent dessus et le beat binaire du R n' B.
Nenni. D'abord, le restaurant américain est vide, quasiment vide. Il n'y a que des noirs à l'intérieur. L'agent de sécurité est noir (comme tous les agents de sécurité, chacun sait que les noirs ne sont bons qu'à ça, de même que la cuisson des marrons ne concerne que les Pakistanais et les épiceries de nuit ne sont tenues que par des Arabes...). Les quelques clients attablés devant leurs patatoes ou leur sundae chocolat sont noirs. Le staff est noir. Et c'est Rokia Traoré qui résonne dans les enceintes.
Il règne ici un calme étrange, comparé au vacarme de la place. L'équipier s'occupe de moi avec une gentillesse qui n'a rien à voir avec l'obséquiosité nerveuse et intéressée de la plupart des robots Mac Do - ce n'est pas de leur faute, un manager schizoïde les surveille de près et compte les sous derrière eux, parfois même il les chronomètre pour évaluer leur efficacité - ce n'est pas de leur faute non plus, aux managers, ils travaillent dur pour 1200 euros nets, avec une prime au lance pierre tous les six mois, ils ont des comptes à rendre tout le temps, sur l'hygiène, les salariés, le chiffre d'affaires, la qualité de la viande et les pertes de la journée - finalement c'est de la faute à personne, ou alors à nous tous.
Mais on dirait qu'ici, il n'y a pas de manager nerveux. Juste un type un peu plus âgé qui n'arrête pas de chambrer ses collègues en bambara, ou en Ouoloff que sais-je, et qui retourne dans son bureau pour lire le journal des courses hippiques.
Jassana, c'est ce qui est écrit sur son badge agrafé de traviole, me sert avec un grand sourire et me demande si je préfère la sauce au curry ou barbecue, taille une bavette avec moi sans vagues, me souhaite une bonne soirée et s'empresse de servir la Japonaise égarée qui vient d'entrer.
L'agent de sécurité mange un cheese avec un client. Ils ont l'air de tous se connaître et de tous s'apprécier. Des éboueurs fatigués sirotent un Sprite. D'autres types ont l'air d'avoir débarqué dans la nuit, pieds nus, cheveux poussiéreux, muscles hypertendus et yeux vitreux. Le big mac leur fera du bien. Sur que la came périmée d'une minute, ici, ne finit pas à la poubelle. Je connais des étudiants fauchés qui se nourissaient des pertes du Quick, une fois par semaine, le Giant était encore mou il suffisait de le passer au micro ondes 2 minutes pour avoir la sensation de s'envoyer un vrai Giant à 5,85€, en faisant abstraction de la salade gluante baignant dans la sauce cocktail.
Je m'installe à une table et je savoure mon Mac Deluxe. Dérouté de me sentir en Afrique entre les quatre murs d'un Camod.